Bonjour à tous
La vie est une drôle de chose...
A 7 ans, une première déception sentimentale (dont l'importance avec les années est quelque peu à relativiser) me fait écrire mes premiers vers...
Là je découvre... L'écrivain...
Qu'est ce vraiment? Un extra terrestre? Un lutin? Une sorte de chose indéfinissable dont on ne sait presque rien? Je regarde les émissions littéraires (Apostrophes à l'époque... euh oui, je suis né en 1975).
Un écrivain, à 7 ans, je ne sais pas ce que c'est mais ce qui est sûr c'est que je veux être ça!
13 ans, Salon du livre de Paris, rencontre avec un grand Monsieur de la littérature (Antoine Blondin) aujourd'hui décédé... curieux constat: un écrivain est un homme!
Un écrivain doute, se trompe, se pose des questions primitives et existentialistes.
Un jour je serai moi aussi assis derrière ces tables à rencontrer des gens...
18 ans... on me pose sur la table les panoplies des parfaits étudiants... médecin, avocat, professeur, architecte... l'on m'observe et l'on me demande de choisir... je fuis, je prends la plume, j'écris mon premier livre et je ne serai rien de tout cela...
Quelques études pour mon enrichissement personnel (phytothérapie, botanique...), un diplôme, celui de la connaissance.
Je lis et j'écris mon second livre... relativement confidentiel (quelques petits milliers d'exemplaires sur quelques années).
Je découvre une chose: chaque mot que l'on apprend nous place devant un autre que nous ignorons... plus nous nous cultivons et moins nous savons... que faire? Abandonner? tenter de ratrapper mes copains d'école qui eux ont enfilé les panoplies? Je m'essaie à queqlues emplois, en restauration, commerce, je deviens assistant puis responsable, formateur, directeur....
30 ans... je me regarde! Un ami écrivain me dit un jour: tu n'es pas encore un écrivain! Mais pourtant, je me pose moi aussi des problèmes existentialistes, je doute, je me trompe...
31 ans, je quitte tout: maison, travail, éditeurs et je pars avec ma bienaimée et mes deux enfants... c'était il y a six mois...
AUjourd'hui je veux être écrivain tout en me demandant si nous le sommes vraiment. Alors je dis que j'écris, que je fais quelques bouquins, que je scribouille... mais jamais je ne dis que je suis un écrivain... c'est un mot dans le regard de l'autre qui semble placer des barrières, comme une chose qui n'existerait pas...
Puis un salon du livre, deux trois, des dizaines, puis celui de Paris, où là des gens que je ne connais pas regardent, touchent, découvrent ce que j'ai pleuré pour écrire et sourient, achètent, me félicitent, et m'écrivent pour me dire que ce que j'ai écris les a aidés ou leur a fait passer un bon moment...
Ironie du sort ou présage je me suis retrouvé à la même table qu'Antoine Blondin 18 ans plus tard, à rencontrer des gens, à me faire des amis de personnes qui pour moi n'existaient pas vraiment... Et à discuter avec des grands auteurs, il mpe semble que je suis revenu vingt ans en arrière...
Serai-je un jour un écrivain? Peu importe, je vis ce que j'écris et je ne sais pas faire grand chose d'autre alors, entre l'arc en ciel et l'Arlésienne j'ai choisi l'arc en ciel parce que lui, il emplit de couleur et à défaut de le saisir, je peux toujours le voir et m'imaginer qu'un jour je serai lui...
Il y a quelques mois, j'ai posé une question, à Régine Deforges: Qu'est ce que cela fait d'être célèbre? Rien m'a t-elle dit, car ce sont les autres qui nous le montrent et la célébrité nous donne le droit de découvrir une multitude de gens passionnants...
Alors, moi, du haut de mes trente ans, je me contente d'aller à la rencontre de ces gens... et aujourd'hui, je suis là en espérant que j'y rencontrerai encore et encore, des âmes qui ont comme moi les mots pour seul sang...
Sujet: Présentation d'antoine 
