Echos littéraires

J'ai eu l'occasion de dire, dans un échange concernant un tout autre sujet, toute mon admiration pour Ingeborg Bachmann. Quelques jours plus tard lisant L'Imitateur de Thomas Bernhard je trouve vers la fin de l'ouvrage un texte qui évoque la mort dramatique d'Ingeborg Bachmann à Rome, mort qu'il évoque plus longuement dans Extinction un de ses chefs d'oeuvre. Je songe au destin d'Ingeborg, je songe ensuite à son compagnon Max Frisch et décide de lire Stiller car je l'ai lu il y a si longtemps que je l'ai presque oublié tout en sachant que j'avais beaucoup aimé.

Et je (re)découvre un roman formidable dont l'inventivité narrative éclipse bien des produits laborieusement conceptuels du moment.

Stiller, l'histoire d'un homme qui voulait échapper à son destin et pour cela à sa propre identité. Une réflexion profonde et passionnante dans une forme qui jamais ne pèse et une écriture telle que je les aime: ciselée et juste sans que les effets en soient visibles voire grossiers.

Il est donc d'autant plus tentant de se le procurer.
Bachmann est hélas méconnue en France, "Malina" tout au plus (et que je n'ai pas lu). Je recommande "La trentième année" (Seuil), recueil de textes de longueurs variés. Le premier texte, éponyme, a été pour moi une lecture très intense. Un style qui mêle la prose à une manière de poésie, d'interpellation de l'autre.
Et pour L'imitateur, je me souviens, entre autres, d'un texte au début sur Hamsun, plutôt touchant.
Voilà un livre que je relirai un jour d'ailleurs.

Malina est un beau roman...

Voici un extrait d'un texte de Ingeborg Bachmann, découvert sous une photo de Pierre à qui j'ai dit que ce « il », sur certains aspects, me ressemblait tellement...


"Il va se libérer des hommes qui l'entourent et tâcher de n'en pas trouver d'autres. Il ne peut plus vivre parmi eux. Ce sont eux qui le paralysent, ils l'ont fabriqué à leur usage, comme bon leur semblait. Dès qu'on reste un certain temps au même endroit, on finit par se retrouver sous des formes multiples créées par des on-dit, et on perd le droit d'être soi-même. Il voudrait se montrer désormais, et définitivement, sous sa forme à lui."


Ingeborg Bachmann in: La trentième année