Ah! La belle chose que de savoir quelque chose !

En fait, vous renforcez le soulèvement Jean-Pierre. Je ne suis pas déroutée et la distance vous va si bien. Lorsqu’on vous lit, on voit ce prolongement de la pensée dont vous parlez, mais en parallèle, j’ai l’impression que certains de vos paragraphes, en particulier dans "La Maison du Faune", sont très façonnés. Donnant d’autres densités et une veine différente que celle, épurée, effectivement très contemporaine et à suivre dans le "Garçon en ville" ou "Le Beau Désordre".

Je vis pleinement ce mouvement jaillissant du dedans, presque irrationnel et trouvera le bon gîte dans l’instant, sans y toucher. Toutefois, quand la phrase est bouclée et *dite, si l’observation de soi s’en mêle, ou celle du personnage, la justesse du mot n’est pas forcément ce qu’on a cru. Il y a de temps à autre un terme plus vrai à dépister. Pour ce qui me concerne, c’est sans hésiter et un affinement notable dans les réalités psychologiques. Pourrions-nous comparer l’affaire avec le simple échange verbal ? Dans le vaste capharnaüm du commerce avec nos semblables, après les fulgurances qu’on croit vraies pour soi, pour autrui, à la réflexion les paroles demanderaient très souvent des mots plus choisis. Donc, c’est l’idée du choix qui m’intéresse beaucoup dans le concept du dictionnaire. Je ne parle pas de la connaissance qui fait le fondement de la consultation.

Travailler une écriture résolument épurée, me semble être une monumental besogne de purge. Téméraire, voire héroïque. Pour moi, c’est impraticable.

Comme la Galante se posait naguère au milieu de la joue, et donnait de l’esprit en révolutionnant le salon littéraire de la Scudery, je vois des mots faits pour révolutionner des phrases. Chercher et bien poser ces mots, tient du prodige à mes yeux. Et le réel du mot pour moi a sa biographie propre. Parce que j’ai rencontré l’enveloppe, le contenu, l’histoire des mots, comment dire, un peu tard. Pour être limpide, ce devait être lorsque j’atteignais un tiers de siècle. Lorsque je pris conscience que je m’était complètement mis le doigt dans l’oeil dans mes options intellectuelles, donc, dans mes choix de vie. Ce qui donna une voracité extravagante.

De l’intérêt oui, pour ce que l’intérêt draine comme retentissements et une passion, oui, encore. Une passion du mot vécue comme un trouble permanent, d’avoir tant à apprendre de ce que je n’avais pas assez appris, le tout se doublant de ces contentements qu’on dit, charnels.