Tu seras vieux dans des années où je serai mort

Tu seras vieux dans des années où je serai mort...

J'étais à ton idée, un sombre et banal crétin...
De la hauteur de tes 25 ans, bardé que tu étais de formation universitaire et de cet esprit qui en découle tout empli d'une vision politique, analytique, conceptuelle et technocratique du monde...
Tu pensais que j'étais un “vieux”... Un “vieux” de 60 piges, né à la fin des années 40 du dernier siècle, un “vieux” de l'ancien monde et de la culture du 20 ème siècle sans doute nostalgique des “vieilles valeurs”...
Mais tu seras vieux, toi qui aujourd'hui “bande” dans tes 25 ans, dans des années où je serai mort...
Cette formation universitaire et cet esprit qui s'y construit, je ne les ai certes pas...
Tes voyages furent des voyages d'étudiant dans une Europe rompue à la mondialisation économique et financière, à la modernité et à la technologie de pointe... Ou dans des pays d'Afrique “à la remorque” de la civilisation de l'Occident...
Mais tu seras vieux, un jour, dans cette Europe dont personne ne sait ce qu'elle deviendra, ou dans l'un de ces pays d'Afrique dont on se demande comment il survivra...
Tu seras vieux dans des années où je serai mort...
Je n'étais qu'un sombre et banal crétin...
Un “petit rêveur qui croyait rêver grand”...
Un “vieux” de 60 piges, retraité de la Fonction Publique et “mégotant” sur le prix d'une nuitée dans un hôtel...
Je serai mort dans des années où tu seras vieux...
Tu disais de mes journaux de voyage qu'ils étaient pâles, insipides, sans vision politique, sans aucune poésie...
... Soit dit en passant, comme si la poésie pouvait aller avec la politique!
Est-il nécessaire d'avoir une “dimension de pensée, réflexionnelle, politique, analytique” pour voyager?
Tu seras vieux dans des années où je serai mort... Et je te dis “je me fous de ta vieillesse”!... Comme je me fous de ma mort...
Mais j'écris sur les murs...
Le World Wide Web est un mur...
Un mur qui appartient à tout le monde...
Et je serai mort dans des années où tu seras vieux...
Les murs “vieillissent” eux aussi...
Ils tombent en morceaux ou d'un seul bloc...
Et il en vient d'autres, des murs...
Des murs qui se couvrent d'écriture...
Des murs qui disent des rêves, des voyages...
Sans doute aussi de la politique, de l'économie, de la “vision du monde”...
Les murs bloggent, séparent, définissent...
Ont des “ouvertures aménagées”...
Par lesquelles il devient possible de passer...
Mais pour aller où?
Tu seras vieux dans des années où je serai mort...
Je n'étais qu'un sombre et banal crétin...
Tu n'étais qu'un “foutu trentenaire” de formation universitaire ayant fait des voyages d'étudiant... Ou d'humanitaire éducateur formateur dans un monde à feu et à sang coupé en deux avec d'un côté les paradis touristiques et de l'autre côté les bidonvilles...
Je serai mort dans des années où tu seras vieux...