Textes de Daniel

Les rêves.

Où donc meurent les rêves lorsque finit le soir ?
Laissent ils leurs vies au fond de nos mémoires ?
Notre âme secrètement continue t’elle a y croire ?
Ou se suicident ils d’un verre de désespoir ?

S’envolent ils si loin derrière l’horizon,
Qu’il ne reste que les murs morts de notre raison ?
S’épuisent ils goutte à goutte au fil des saisons ?
Se cachent ils sous les pierres des vieilles maisons ?

Où donc passent les rêves lorsqu’il est trop tard ?
Et toi, tu me réponds souriant tristement…
Dans notre regard .

Joli poème, un style très "frais".
Et j'aime croire que les rêves sont une partie de moi, aussi réelle et importante que ma réflexion, seulement inconsciente, et totalement hors de contrôle.
Je reste persuadée que si ma mémoire n'était pas aussi sélective, tout ça aurait une continuité, une cohérence. Surréalisme, quand tu nous tiens...

J'ia des difficultés avec ton pseudo ou ton prénom!
En fait, avec le recul sur ce texte, je prends plus le terme "rêve" comme
un paralléle au mot "espoir".Le rêve est en fait plus considéré comme des émanations de la vie courante. Tandis que sans l'espoir, la vie ne serait pas la vie.... non ?

Ce poème n'est pas sans charme mais l'usage de la rime ( et à ce point de régularité) lui donne un air d'antan dont il convient de savoir s'il est recherché ou non ...

C'était effectivement recherché car je me livre parfois dans mes écrits à de futiles expériences (qui n'amusent que moi).J'ai arrété ce style répétitif de la rime le trouvant trop " lourd " mais tu es bien le premier à découvrir ce petit secret....

J’aurais un jardin,

Avec un carré de rêves oubliés.
Des rêves d’enfant , à tiges longues et graciles,
Des rêves de vieilles variétés…
Des rêves de quand je serais grand, les plus difficiles

Et des ciseaux rouillés
Pour couper les fleurs fanées

Avec des allées faites de pierres blanches,
Des journées ou des moments à ne pas oublier,
De grandes pierres plates en habit du dimanche,
Que jamais la mousse du temps ne viendra souiller…

Et un arrosoir , par la vie cabossé,
Qui fuit de toutes ses larmes

Avec un sentier bordé de sourires d’enfants
Qui s’en ira là bas, vers je ne sais où, je ne sais pas,
Qui me perdra dans mon jardin avec ravissement,
Tout au fond de ma vie jusqu’à mes derniers pas…

Et une vielle cabane tout au bout de l’allée,
Porte en planches grande ouverte sur le matin

J’aurais quelques plants d’heures de douce quiétude
Qui égraineront au vent en minutes de bonheur,
J’aurais une treille aux grappes d’anciennes habitudes,
Où je m’abreuverais de rosée fort tôt le matin…

Et un arbre aussi…grand lecteur de nuages,
Avec du vent pour lui tourner les pages….

J’aurais un…mais chut…n’entends tu pas ?
Est ce un oiseau qui gazouille…
Ou la poésie qui parle tout bas….

Nous avons un jardin….


La critique est acceptée volontiers !

J'ai écrit ce texte il y a peu de temps et j'ai 58 ans...La juvénilité m'irait à ravir si mon corps ne me rappellait pas qu'il a du mal parfois à suivre l'esprit. J'ai une solide dose d'humour et j'écris pour m'amuser. Dieu me garde d'un jour me prendre trop au sérieux dans ce type d'exercice !
Chacun sa manière, sa façon de voir, d'entendre, transcrire les choses.
Si cette façon de faire est comprise par d'autres tant mieux sinon seul le geste de vouloir partager est déjà trés important.
On est pas sérieux à 58 ans ....

À mon avis Fjörgyn n'a pas très bien compris l'intervention de Constance qui aime la jeunesse !!!

rassurer...Personne ne perd jamais de vue tout à fait ses rêves! On en change simplement. A la fougue de l'adolescence, aux questions que cet âge fait poser, le temps apporte ses réponses. Et il ne faut pas considérer celà en négatif car l'expérience aidant... Mais on change difficilement le monde...Ce sont nos priorités qui évoluent.
Moi je garde plein de rêves en moi rien que pour justifier ma distraction na !

Votre réponse à notre amie était, je crois le reflet d'une personne trés pondérée. Il arrive, trop souvent, que des personnes de notre catégorie d'âge fassent preuve d'un "ostracisme" anti jeunes. On pardonne rarement chez les autres le feu que l'on a plus...A part, les gens sereins...Merci d'être de ceux là.

Vous dire ma Bretagne…Comme c’est à la fois simple et complexe.
C’est d’abord ce lever aux aurores, alors que le soleil n’a pas encore lavé la nuit et ouvrir la porte, respirer le matin à grandes goulées, mon petit déjeuner de l’âme. Ensuite, après un grand café noir, mettre les bottes en silence, prendre l’appareil photo et la voiture.
Cinq minutes à peine. Personne. Voilà le chemin de l’étang. Un merle furieux de mon intrusion dans son monde trille en s’échappant. C’est le seul bruit que je distingue encore, que je perçois seulement et puis…Dans l’aube grise, je prends le sentier d’herbes mouillées, doucement. Je pénètre dans un univers qui n’est pas le mien . Pas tout à fait étranger certes mais une autre terre. Je deviens attentif, réceptif à tout. Ne pas faire de bruit surtout…Le jour peine à se lever sur l’eau toute proche mais déjà la vie grouille… Une feuille désabusée du vent rejoint la terre en tournoyant lentement. Un plongeon furtif ! un ragondin dérangé de mon intrusion trace son v dans l’argent de l’eau et fini par plonger plus loin. Deux heures, trois heures vont ainsi passer sans que je sache, sans que je veuille savoir….
A observer une araignée matinale boire à la rosée de sa toile, à regarder le ballet d’un couple de mésanges charbonnières danser dans les arbres.
Approchez vous doucement avec moi… regardez là, sur un rocher qui affleure, tout au bord de l’eau, cet oiseau qui sautille, le bec fouillant la vase. Une bergeronnette citrine . Et plus loin, tout au fond de l’autre rive, cette tâche grise à peine distincte, un héron cendré guettant son petit déjeuner.
Et là sur le miroir de l’eau, cette silhouette basse qui part vers on ne sait quelle destination , un foulque macroule. Regardez à vos pieds…Ne bousculez pas ce muflier sauvage aux délicates fleurs jaunes croulant de rosée . Détachez délicatement cette feuille grise argentée, froisse là doucement et respirez…de la menthe poivrée.
Tout à mon immersion dans ce monde parallèle, je n’ai pas vu à l’est que le gris de la brume s’était paré d’or. Le soleil . Il faut alors s’asseoir . Comme un enfant, le jour naît dans mon monde et cet avènement est chose sacrée, magique. C’est un instant d’émotion pure , de sensations autres, indescriptibles. Regardez ! il a ajouté une ride d’or à l’étang , des couleurs aux dernières feuilles….Pendant un instant, on sent son cœur battre et la fragilité de ce que l’on peut être, de tout ce qui pourra faire notre quotidien ; On est là. Seulement.
Je vais repartir maintenant, du même pas retenu, avec autre chose en moi….Deux heures, trois heures ? qu’importe ! j’existe ailleurs, juste dans la vie d’à côté …
Voilà…C’est une partie, une infime partie de ma Bretagne. Une miette de temps et d’espace dont je nourris mon âme, un petit peu de moi qui n’emprunte pas de mots.

Merci Daniel pour ces belles impressions pleines de sérénité...
Content de vous revoir Constance : je me demandais où était passée ma chère Constance !

En ces temps de morosité, cela fait du bien de lire toutes ces lignes.

Je crois que le monde est un peu tétanisé par la crise mondiale qui nous tombe sur la tête...

Chère Constance,


Changement d'éditeur, mutation informatique !
Mais! Vous empruntez à ma vie si ce n'est le contraire...
Ne seriez-vous point passé par Florence, ces derniers temps?

Pour le reste je vous trouve bien indulgente (et Jipi aussi, mais chez lui c'est idéologique et structurel) ) pour ce texte tout de même passablement négligé dans le détail ( que de clichés! ) fragile dans l'ensemble et surtout assez banal dans sa pensée. Ah, l'homme fragile prenant conscience face au spectacle du monde. Tout le monde n'est pas Chateaubriand face au jusant !

Sensible, serein, certes. Mais la littérature n'a que faire des bonnes intentions et autres béatitudes quand elle ne sont pas fertiles .

Cependant, quelques images, quelques fragments habiles qu'il aurait fallu retravailler après les avoir séparés de l'ivraie.


Allez! Au travail !! Les beaux textes se font une fois le jour levé et les bottes ôtées.

Jean-Pierre Poccioni a écrit:

Chère Constance,



Pour le reste je vous trouve bien indulgente (et Jipi aussi, mais chez lui c'est idéologique et structurel) ) pour ce texte tout de même passablement négligé dans le détail ( que de clichés! ) fragile dans l'ensemble et surtout assez banal dans sa pensée. Ah, l'homme fragile prenant conscience face au spectacle du monde. Tout le monde n'est pas Chateaubriand face au jusant !

Sensible, serein, certes. Mais la littérature n'a que faire des bonnes intentions et autres béatitudes quand elle ne sont pas fertiles .

Cependant, quelques images, quelques fragments habiles qu'il aurait fallu retravailler après les avoir séparés de l'ivraie.


Allez! Au travail !! Les beaux textes se font une fois le jour levé et les bottes ôtées.

Voilà qui me satisfait ! Pour plusieurs raisons en fait. D'une part, je ne me suis jamais regardé en tant qu'écrivain.Ni même imaginé une seule fois je crois ! Pas plus écrivain que poète , j'écris surtout mes ressentis, mes émotions, la qualité du texte de fait, m'indifférait( quoique....) En fait votre critique Jean-Pierre m'a permis de donner un autre regard sur ce que j'avais pu écrire. Si j'avais dû lire, hors l'émotion, ce texte, aurais je été captivé ? Sûrement pas ! Parce qu'en définitif, aprés analyse, il est vrai qu'il est plein de clichés, qu'il n'y a pas de réelles trouvailles...Mais tenons compte aussi du fait qu'il est difficile d'être juge et parti.
Alors merci...sincèrement. Je vais relire, retravailler sans doute ce texte en le considérant comme tel . De canaliser en sorte le ressenti en phrases plus...sobres, plus construites. Je n'ai jamais fait celà et votre critique m'y autorise.Donc merçi Jean-Pierre.