Tous les matins se lève l'étoile du jour

… Les uns se taisent ou crient, les autres moralisent ou professent…
Gigantesque ballet d'extravagances, d'outrecuidances, de conciliabulles et de concepts dérisoires…
Nuits de courts et longs métrages tous aussi bruissants, tout aussi bouillonnants…
Murs ripolinés et pelliculés d'images sacralisées…
Créneaux tout en haut des forteresses d'ignominie d'où sont jetés tous les traits des puissants guerriers défendant leurs murs et leurs coffres forts…
Regards qui ont plus de concupiscence que de flamme…
Silence des pantoufles plus dangereux encore que le bruit des bottes…
Fil de la pelote qui ne sera jamais entièrement déroulé et dont les nœuds ne seront pas défaits…
Et tous ces ordres établis qui ont leurs défenseurs et leurs réfractaires mais ne sont que des espaces sous surveillance aménagés en galeries marchandes…
Tous les matins vient l'étoile du jour mais personne ne sait dessiner l'aurore…